Jardim de Inverno - Pablo Neruda

Publicado pela primeira vez em 1975, jardim de inverno é um dos vários livros póstumos de Pablo Neruda. O livro integra aquela que é conhecida como a última fase poética do autor, reunindo versos escritos entre 1971, ano em que o poeta chileno foi laureado com o Prêmio Nobel de Literatura, e 1973, ano da morte de Neruda.

Em Jardim de inverno, encontraremos um Neruda com menos preocupações sociais e políticas do que o da fase anterior e mais voltado para o mistério da vida da qual está se despedindo. São versos líricos e melancólicos, mas nunca autocomplacentes ou totalmente desprovidos do humor característico do poeta. Fazendo um balanço final e reafirmando sua profissão de fé, Neruda não consegue fazer outra coisa que não poesia do mais alto nível: "Que posso fazer se me escolheu a estrela/ para ser um relâmpago, e se o espinho/ me conduziu à dor de alguns que são muitos?/ O que fazer se cada movimento/ de minha mão me aproximou da rosa?".

Entre os muitos poemas do livro  destaca-se:

A pele da bétula

Pablo Neruda

Como uma pétala de bétula

és prateada e perfumada:

tenho que contar com teus olhos

ao descrever a primavera.

Mesmo não sabendo o teu nome

não há primeiro tomo sem mulher:

os livros se escrevem com beijos

(e eu lhes rogo que se calem

para que se aproxime a chuva).

Quero dizer que entre dois mares

a minha altura pendurou-se

como uma bandeira abatida.

E por minha amada sem olhar

estou disposto até a morrer

embora se atribua minha morte

ao meu deficiente organismo

e à tristeza desnecessária

depositada nos roupeiros.

O certo é que o tempo se escapa

e com voz de viúva me chama

desde estes bosques esquecidos.

Antes de ver o mundo,  então,

quando meus olhos não se abriam

eu já dispunha de quatro olhos:

os meus próprios e os do meu amor:

não me perguntem se eu mudei

(e só o tempo é que envelhece)

(vive mudando de camisa

enquanto eu sigo caminhando).

E todos os lábios do amor

fizeram a minha roupagem

desde que me senti desnudo:

ela se chamava Maria

(talvez Teresa se chamasse),

e me acostumei a caminhar

consumido em minhas paixões.

Sendo tu a que tu serás

mulher inata do meu amor,

a que do barro foi formada

ou a feita de plumas que voou

ou a mulher territorial

de cabeleira na folhagem

ou esta concêntrica caída

igual a uma moeda desnuda

no tanque dum topázio

ou a presente cuidadora

da minha errada indisciplina

ou bem a que nunca nasceu

e que eu espero desde sempre.

Porque a luz da bétula

é a pele da primavera.

Mais sobre o autor em:
http://www.lpm-editores.com.br/v3/livros/layout_autor.asp?ID=62